Mein Kumpel Mick

Walter Kaufmann

Als Mick Moran plötzlich von der »SS Fiona« abmusterte, fühlte ich mich betrogen. In den fünf Wochen auf See zu den Fidschi-Inseln und zurück waren wir Kumpel geworden, obwohl er ein Jahrzehnt jünger als ich war. Seine Eltern stammten aus Galway in Irland, und Mick, der geborene Erzähler, humorvoll, lebensprall, hatte mich mit irisch-katholischem Familienleben vertraut gemacht: sechs Schwestern und er der Hahn im Korb. Bis ihn das Fernweh packte und er davonflatterte: »flapped my wings and off I was«. Mich erheiterte, wie er das sagte: die Sprachmelodie, die gewitzten Wortwendungen. Und ich schätzte seine Kraft, seine Geschmeidigkeit, seine Geschicklichkeit bei der Arbeit an Deck. Nie hätte ich furchtlos wie er in die Wanten klettern können. Er nahm mir das ab: »Ich mach‘s. Und du bleibst unten am Sicherheitsseil.« Wenn er da oben im Korb hing und mit der Stahlbürste die Trossen abrieb, sie mit ölgetränktem Lappen schmierte, ließ ich ihn nicht aus den Augen, lockerte oder straffte das Seil, wie er es wollte, und sicherte es ordentlich ab. Ich entwickelte mich zum Aufpasser vom Dienst – und nicht bloß beim Labsalben. Auch an Land konnte Mick sich auf mich verlassen. Ich bremste ihn, wenn er zuviel trank, hielt ihn zurück, wenn er aufbrauste und in Streit geriet. Seine Nase wurde zertrümmert, ehe wir uns kannten, was ihm sehr wohl bewußt war. Es war eine Sache von give and ­take bei uns: Er lernte in der Freizeit und ich bei der Arbeit. Bücher: Ich öffnete Mick die Welt der Bücher – Jack London, Upton Sinclair, John Steinbeck, ­Michail Scholochow, holte ihm aus der Schiffsbibliothek, was ihn fesseln würde. Und traf meist ins Schwarze. Seine Horizonte weiteten sich, er fing an, Fragen zu stellen, und ich tat mein Bestes. An Bord begriff man allmählich, wie dieser rothaarige, athletisch gebaute Kerl und ich ein Gespann werden konnten. Aber dann, nach dem Einlaufen in Sydney, stieg Mick hoch zur Brücke und threw his hand in , er musterte ab.

»Was soll das?« wollte ich wissen.

Er starrte über die Reling und schwieg.

»Erklär das, verdammt noch mal!«

Auf'n Schlepper will ich. Hier in Sydney«, hörte ich ihn sagen.

Hatte er hier eine Braut erobert? Davon war bislang nichts zu merken noch zu hören gewesen.

»Rück raus damit, Mick!«

»Längerer Hebel«, sagte er, »Deine Worte. Hast's wohl vergessen!«

Mir ging auf, daß ich ihm irgendwann vom Boykott der holländischen Schiffer erzählt hatte, als es um die Unabhängigkeit Indonesiens ging, und vom Boykott der griechischen, als die Schergen der Junta anfingen, rote Seeleute zu jagen und hinterrücks umzubringen. »Und immer waren es die Besatzungen von Schleppern, die bei den Boykotts den Ausschlag gaben – in Sydney besonders«, hatte ich Mick gesagt, und er war ganz Ohr gewesen.

»Schleppercrews bestimmen, was an der Wasserkante läuft«, meinte er, womit er mir erklärte, was er von mir erfahren hatte, »ohne Schlepper läuft kein Schiff ein noch aus – die Schleppercrews sind immer am Hebel. Zu denen will ich und nirgendwo sonst hin. Mich siehst du auf keinem Frachter mehr. Drum mach's gut, alter Kumpel.«

Er schulterte seinen Seesack, und weg war er.

Erschienen in Ossietzky 20/2006