Wie Ralph Gibson mit Jake Myer redete

Walter Kaufmann

Zerknitterter blauer Anzug, zerknitterter Hemdkragen und darunter immer dieser fadenscheinige, schlecht geknotete Schlips: Ralph Gibson, vierzig Jahre alt oder gar fünfzig, sein Alter war schwer zu bestimmen, forscher Schritt, schlanker Wuchs, weißblondes Haar, das ihm beim leisesten Windhauch um die Stirn flog. Er war Geschichtsprofessor gewesen, Sohn aus einer Dynastie alteingesessener Melbourner Akademiker, die rund um die Universität in den Vororten Parkville und Carlton ihr Zuhause hatten.

Als unsere Wege sich kreuzten, war er schon seit langem ein leitender Funktionär der Kommunistischen Partei, Mitglied des Zentralkomitees, Theoretiker, Redner auf Foren und an Sonntagnachmittagen auf der Yarra-Bank zu finden, einer Wiese am Fluß, wo sich die Arbeiter versammelten und er immer mit Interesse erwartet wurde – obwohl er kein Tribun war, keiner von jenen robusten au-stralischen Gewerkschaftsführern, die dort meist zu Wort kamen, sondern schlicht ein Intellektueller aus dem Bürgertum, der getreulich der Arbeitersache diente. Für jedermann, das merkte auch ich sehr bald, hatte Ralph Gibson Zeit und Ohr und kam dabei meiner Vorstellung von Lenin nahe; wie aus dessen Holz geschnitzt wirkte er auf mich. Unterm Arm trug er stets eine Aktentasche, die so abgewetzt wie sein Anzug war und die er auf dem Podium am Rednerpult vor sich hinzulegen pflegte, um notfalls darin nach einer Notiz oder Pressemeldung suchen zu können. Unterbrechungen sahen ihm die Arbeiter geduldig nach: »Laß ihn, was der auskramt, macht Sinn. Da ist Verlaß drauf.«

Verlaß war auf ihn nicht bloß bei Zitaten. Wer, wenn nicht Ralph Gibson, lief sich die Sohlen durch, um für die jüngst gegründete Australasian Book Society, den Arbeiter-Buchklub, Spenden einzutreiben. Und es sprach für ihn, daß ihm das sogar unter Leuten gelang, die aus Litauen und Polen eingewandert waren und in Carlton mit Kleidern, Kolonialwaren und Gebrauchsartikeln aller Art handelten. Kaum einer von ihnen beherrschte die Landessprache. Mit Büchern einer australischen Buchgemeinschaft konnten sie darum wenig im Sinn haben. Sie gaben ihm Geld, weil sie ihn für redlich hielten und seinen Ratschlägen vertrauten, und sie lächelten vage, wenn er ihnen versicherte, daß auch Bücher Lebensmittel seien, »food for thought«. Seine Aktentasche mit den Werbebroschüren des Buchklubs brauchte er gar nicht erst zu öffnen: »Schon gut, Mr. Gibson – lassen Sie's nur.« Ein Menschenfreund, der Mann, sagten sie sich. Für wen hatte der sich nicht schon alles eingesetzt. Warum also nicht auch für Schreiber von Büchern? Die größte Spende trieb Ralph Gibson bei einem Jacov Meir aus dem polnischen Czerniewice ein, einem Fabrikanten, der Boutiquen mit Damenblusen belieferte. Er nannte sich Jake Myer und hatte ein Schwäche für Literatur.

»Sie sammeln für Schreiber«, hatte er gefragt, »auch jiddische?«

»Das nicht. Aber ein jüdischer ist dabei.«

Und Ralph Gibson hatte ihm von mir erzählt – meiner Flucht vor den Nazis, dem Schicksal meiner in Deutschland zurückgebliebenen Eltern und daß ich einen Roman aus jener finsteren Zeit geschrieben hatte.

»Schreibt aber nicht in Jiddisch«, hatte Jake Myer entgegengehalten und dabei bedauernd den Kopf gewiegt.

Auch Ralph Gibson hatte den Kopf gewiegt und den anderen nicht weiter bedrängt.

»Reden ist Silber, Schweigen ist Gold«, hatte der schließlich bemerkt. »Sie reden mir nichts ein – und das ist Gold wert.«

Doch daß die Goldmünze, die er dann aus der Westentasche zog und spendete, hundertundzwanzig australische Pfund bringen würde, was damals ein kleines Vermögen war, hatte weder Ralph Gibson noch sonst wer vom Buchklub sich träumen lassen.

Erschienen in Ossietzky 18/2006