Zwischenfall in San Francisco

Walter Kaufmann

Der Kassierer der Tankstelle auf halbem Weg zwischen San Francisco und San José, wo ich seit dem Angela-Davis-Prozeß Stammkunde war, hielt mir mürrisch den Telefonhörer hin – „no damn post office this“, ließ er mich wissen. Dies sei schon das dritte Mal, daß nach mir gefragt wurde. Dann aber hatte ich Kathleen in der Leitung und hörte sie rufen: „Endlich! Komm zurück. Jane braucht dich.“ Ich zögerte nicht. „Bin auf dem Weg – sag ihr das“, rief ich zurück, gab dem Kassierer den Hörer wieder und ein paar Dollar mehr, als ich schuldete, lief zum Auto, startete, wendete bei der nächsten Abfahrt und fuhr die Strecke, die ich gekommen war. Bis San Francisco und weiter auf der kurvenreichen Steigung nach Berkeley jagte ich den Motor und hielt vor Janes Wohnung keine vierzig Minuten nach Kathleens Anruf. Die Haustür hatte sie angelehnt gelassen, und schon im Flur hörte ich Jane: „Hallo – bist du es?“ Es klang kläglich. Ich fand sie auf dem Sofa liegend, Augen geschlossen, blaß, ihr Haar wirr im Gesicht. Sie zuckte weg, als ich ihr die Hand auf die Stirn legen wollte, sah mich an und versuchte ein Lächeln. Was war mit ihr, wie bloß hatte sich ihr Zustand derart verschlechtert? Anfangs war nur eine leichte Schwellung über ihrer Schläfe gewesen und Kopfschmerzen. Beides hatte sie abgetan und beteuert, alles sei halb so schlimm, schließlich habe sie mit dem Plakat den Schlag abwehren können.

Als das Gemetzel ringsum losging, die Polizisten mit ihren Knüppeln Köpfe blutig schlugen, hatte sie lauter als zuvor „Ho-Ho-Ho-Chi-Minh“ geschrien und immer wieder „Stop the War, stop that bloody War!“ Sie war nicht zu halten ge- wesen. Nach der Demonstration hatte sie, was ihr zugestoßen war, kleingeredet. Ich könne getrost nach San José fahren – „the trial, Angela, that‘s important“. Weder ich noch irgendwer müsse sie nach Hause bringen. Kathleen aber hatte wohl auf einen Arzt bestanden – und nun lag Jane da mit der Auflage, sich absolut ruhig zu verhalten. Gut, daß mich der Anruf in der Tankstelle erreicht hatte.

Was aber tun? Als ich Jane ein kühlendes Tuch auf die Stirn legen wollte, zuckte sie noch heftiger zurück als zuvor. Wieder zwang sie sich ein Lächeln ab. Und sagte leise: „It's all over now – das spüre ich, nichts wird mehr so sein, wie es war. Auch mit uns beiden nicht.“ Es bedrückte sie sehr, das war deutlich, und auch mir ging es nah. Wohl um sie abzulenken und aufzumuntern wie auch mich selber, wechselte ich zu etwas anderem über. Ich sprach davon, daß schon an Ort und Stelle die Dienstnummer jenes Polizisten ermittelt worden sei, so daß wir jetzt eine Strafanzeige erstatten könnten.

Sie reagierte nicht.

„Hör zu, Jane“, fuhr ich fort, „es gibt Fotos, die zeigen, daß die Polizei auch hinter der Absperrung wütete. Der Polizist, der auf dich einschlug, schlug auch dort zu. Das steht fest!“

„Ach ja“, antwortete sie dumpf. „Aber was bringt es uns, daß wir das wissen? Anzeige erstatten – was für ein Kraftverschleiß. Und Geldvergeudung.“ Sie winkte ab. „Da ist doch einer wie der andere. Da deckt doch ein Bulle den anderen. Spar dich für Besseres auf.“

Erschienen in Ossietzky 8/2006