Ja, wenn das Stück »Jago« hieße

Anne Dessau

»Tryin’ Othello« heißt es launig auf der Titelseite des Programmheftes. William Shakespeares Stück hatte kürzlich Premiere in den Kammerspielen des Deutschen Theaters Berlin. Ein Versuch also.

Im Foyer werden wir von einem metallischen Rhythmus bedroht, der uns in den Theatersaal verfolgt und uns in schlechte Laune versetzt, bevor der Vorhang aufgeht.

Im Vordergrund leuchtet eine Mülltonne, sonnengelb. Auf der Bühne eine Bühne, bestückt mit Musikinstrumenten, Kanonen, geflügelten und ungeflügelten Löwen, Erd- und Himmelskörpern. Dazu Bücher, Totenkopf, Fässer, Segelschiffe. Alles in allem eine herrlich gefüllte Spielzeugkiste für die Schauspieler (Bühne: Bernd Damovsky). Zwei Lichtspots blenden den Betrachter, Nebelschleier wallen. Ansonsten ist es duster wie im Affenarsch. Jago tritt auf, ist präsent, bleibt es bis zum letzten Satz. Bernd Stempel ist Jago. Er spricht, stanzt Shakespeares Sprache in seinen Körper, läßt ihn gestisch, rhythmisch tanzen, verführt uns, seine Kopf-Welt zu betreten, beweist mit Intelligenz und Könnerschaft die Kurzweil dieser Dichtung. Faszinierend. Erwartungsfroh will man sich dem Zauber der alten Geschichte von Liebe, Neid, Rassismus, Macht und Ohnmacht aussetzen, sie mit Lust begleiten. Dann bringt Shakespeare Othello ins Spiel. Held einer siegreichen Flotte, in einer Schlacht für Venedig. Othello, mit einem großflächigen schwarzen Tattoo bemalt, erzählt die Geschichte seiner Herkunft und wie er Desdemona zur Frau gewonnen hat. Was Ärger auslöst bei ihrem Vater, dem Senator, und unter den Söhnen des Landes. Vater Brabantio (Michael Prelle) kaut seine Sätze, als risse er mit den Zähnen Stücke aus einem Bärenschenkel. An seine Haustür sind zwei Steckbriefe mit dem Konterfei Shakespeares gepinnt. Nach ausgiebigem Streit singen die Mannen »Wir lagen vor Madagaskar« in großer musikalischer Aufmachung, später werden Opernpartikelchen eingestreut, anderes Liedgut auch. Die Akteure auf der Szene agieren dazu wie der Gefangenenchor aus »Fidelio« in Pasewalk, wenn er »Ans Licht, ans Licht!« dringt und singt. Schaurig, komisch. Die Komik ist ungewollt, scheint mir.

Zurück zu Othello. Wolfram Koch ist ein guter Schauspieler, ja. Er behandelt Shakespeares Sprache gut, ja. Aber: Er ist kein Othello. Er ist nicht sinnlich, er hat keinen Humor und kein Geheimnis. Ein Protagonist braucht ein Geheimnis. Ohne das entsteht keine Spannung. Es fehlt, was man bei Hitchcock »suspense« nennt. Was uns in Atem hält. Was uns an den Lippen eines wahren Gauklers hängen läßt. Koch hat es nicht. Stempel hat es an diesem Abend. So geschieht, was unerwartet war: Nach der Pause, nach Jagos feinem Gespinst einer tödlichen Intrige, die begleitet von Windmaschinen, dröhnender Musik und Kanonendonner eingeleitet wurde und unaufhaltsam ihren Fortgang nimmt, folgt: nichts. Der Abend fluppt zusammen wie ein mißratenes Omelette, ertrinkt in Discoklängen, Party-Mjusik, Lampen blenden, machen das Stück zum Hörspiel. Trotz erkennbar sorgfältiger, sehr inspirierter Inszenierung (Co-Regie Jürgen Kruse, wer Regie führte, ist nicht ausgewiesen) versickert der Abend in der Finsternis. Annika Kuhl (Desdemona) und Silvia Rieger (Emilia) sind matt, matt, matt, Wiebke Frost (Bianca) nervt. Einen großen Moment gibt es zwischen Othello und einer wunderschönen schwarzen Frau. Nachdem Jago Othello mißtrauisch gemacht, die Treue seiner Frau in Zweifel gezogen hat, geht diese schwarze Schönheit auf Othello zu, verharrt und ist vorüber. In ihrem Blick, hin zu ihm, er stürzt in sie mit seinen Augen, entscheidet sich der Schwarze gegen seine weiße Frau, vermutet man. Es gibt andere Stellen von ähnlicher Eindringlichkeit: süffisante, durchtriebene, lächerliche auch. Doch der Klamauk, die Klamotte, das nur ärgerliche Lärmen in der zweiten Hälfte des Abends langweilt. Beim gestrampelten Erstickungstod Desdemonas zum Schluchzen der Nachtigallen schaut man ungerührt auf die Uhr, wann denn nun endlich dieser Abend zu Ende ist.

Tagespost

Werner Liersch

Ich sitze viel zu lange mit gebeugtem Rücken am Schreibtisch, aber zur Mittagszeit kommt Hilfe. Die Post. Sie kennt keine festen Zeiten. Sie kommt sozusagen über mich. Und das ist gut so. Ich richte jetzt alle Viertelstunde meinen gebeugten Rücken vom Vortrag »Fallada und das Urbane« auf und schaue nach der Tagespost.

Die Tagespost ist ein Brief vom Südwestrundfunk, wo die »Historische Kommission der ARD« angesiedelt ist. Auf ihrem Marbacher Symposium im März habe ich einen Vortrag zu »Deutsch-deutschen Literaturbeziehungen« gehalten. Jetzt soll ein Tagungsband entstehen, und es wird eine Druckfassung von mir gewünscht, doch »auch mit dem Blick auf die anderen Teilnehmer des Symposiums ist es uns aus finanziellen Gründen nicht möglich, für die Ausarbeitung einer Druckfassung weitere Honorarmittel aufzuwenden«. Ich werde um mein Verständnis gebeten.

Die Tagespost ist ein Brief vom PEN mit der Bitte an das ehemalige Ostmitglied, in Zukunft den vollen, doppelt so hohen, Westbeitragssatz zu zahlen. Ich werde um Verständnis gebeten. Ich verstehe, daß die Angleichung meiner Ausgaben unaufhaltsam ist und ich künftig in gleicher Augenhöhe mit dem Nobelpreisträger bin. Im PEN gilt die Kopfpauschale.

In der Tagespost ist ein Brief von Erich Loest, der mir eine Lesemöglichkeit für mein Buch »Geschichten aus dem Antiquariat«, das einiges mit Leipzig zu tun hat, anbietet. »Die Stadt Leipzig läßt die Bibliotheken schrumpfen. In Mölkau hat der Ortsrat die Schließung der dortigen Bibliothek nicht hingenommen und betreibt sie selbst mit Freiwilligen. Ich helfe dort, las zweimal, Dieter Zimmer war dort, Heiduczek will folgen. Ohne Honorar, versteht sich, die Besucher spenden.«

In der Tagespost war ein Brief vom Verlag Faber & Faber, der die »Geschichten« verlegt hat: »In Leipzig haben wir eine besondere Präsentation des Titels nicht ins Auge gefaßt. Diese Almanache sind bei uns eine Art Selbstläufer und haben keinen weiteren Werbefonds.«

Um Verständnis werde ich nicht gebeten. Es wird einfach vorausgesetzt. Ich werde auch keins aufbringen und als Selbstläufer im Januar zu den Mölkauern fahren. Wegen der Bibliothek. Wegen der Leseprobe auf meine Geschichten und wegen ein paar Leipzigern, die ich gern mal wiedersehen würde.

Morgen gibt es neue Tagespost. Der Briefkasten gibt mir Gelegenheit zu aufrechtem Gang.

Den Fallada-Vortrag halte ich übrigens auch ohne Honorar.

Brauchen die Schriftsteller vielleicht – statt eines Büros beim verdi-Vorstand – eine gewerkschaftliche Organisation, in der sie sich gemeinsam für ihre gemeinsamen Interessen engagieren würden, so wie der VS einst von Dieter Lattmann, Bernt Engelmann und anderen konzipiert wurde? Jürgen Alberts, soeben aus dem VS-Bundesvorstand und zugleich aus ver.di ausgetreten, stellte die Frage »Was haben Schriftsteller in der Gewerkschaft ver.di verloren?« und gab die bissige Antwort: »Ihre Handlungsfreiheit«. Wie richtig oder falsch ist das. Darüber muß dringend debattiert werden. E.S.

Erschienen in Ossietzky 25/2004