Guter Ort am Rand

Anne Dessau

»Grenzpfahl, Deich, dahinter der Fluß. Zollbrücke im Oderbruch. Am Rand steht ein Theater. Gleich am Ortseingangsschild, im hundertjährigen Fachwerkhaus. 55 Plätze, ein roter Vorhang, aufsteigende Ränge. Die Landschaft diktiert die Regeln. Einfachheit, Professionalität. Bodenständig erzählte Geschichten, handgemacht. Bühnenbretter biegen sich. Ein Ton wird zum Ereignis. Wind und Wetter spielen mit. Oder am Abend. Ein Ort zum Verweilen. Eintritt bei Austritt. Den Preis bestimmt der Zuschauer nach der Vorstellung. Entscheiden Sie selbst über den Wert von Kultur. Zahlen Sie, was wir brauchen...« So sagt es der Prospekt.

Und so geschieht es.

Sternklare Nacht im November, eine Handvoll Häuser, Oderfeuchte. Neben dem Haus am Rand, unter alten Bäumen, ein Holztisch, darauf Glühwein, köstliche Brote mit Ziegenkäse (vom Bauern um die Ecke), feuchte Füße, trotzdem Wohlbefinden. Mehr als neunzig Menschen sind angereist diesen Abend, die meisten aus Berlin. Wochentags. Im Dunkeln. Hin zu zwei Männern: Thomas Rühmann, Schauspieler, und Tobias Morgenstern, Akkordeonist. »Akteure und Betreiber (seit 1998)«. Zwei professionelle Arbeiter. Künstler.

Am Eingang ein freundlicher Mensch mit einer Liste. Die Namen darauf garantieren den Einlaß. Man hat angerufen, ist notiert. Pünktlich werden die Türen geschlossen. Es ist bummsrammelvoll. Wände weiß. Bühne schwarz. Der Vorhang – siehe oben. Ein Metronom tickt. Stehpult, zwei Stühle. An diesem Abend wird uns Sten Nadolnys »Die Entdeckung der Langsamkeit« (klug eingestrichen) geschenkt, dazu eine Prise Biographie des Autors nebst Liedern von Gerhard Gundermann, akkompagniert vom wehmütigen Klang des Akkordeons. Dann und wann hat einer der Artisten den Vorrang im Vortrag, stets jedoch ist man einander zugewandt. Rühmann offenen, konzentrierten Blicks hin zu Morgenstern, der, mit geschlossenen ganz bei der Sache, zum Partner. Nur, wenn sie gemeinsam singen, sind sie ein Paar. Uneitel, alles echt. Stimmen sie »Mein Teppich, der soll endlich wieder fliegen« an, fliegt man mit ihnen. Sie können, was sie wollen. Ihre Vortragskunst verdichtet den Zauber der Spielstätte, der Idee, der Literatur, der Musik. Überträgt ihn aufs Publikum.

Ein guter Ort – das Theater am Rand (Zollbrücke 16, 16259 Zäckericker Loose, Fon 033457-65521).

Höhenflug mit Möwe

Heinz Kersten

Theaterspielpläne richten sich oft nach Jubiläen und meist nach dem Zeitgeist. Schon jetzt wirft das Schiller-Jahr seine Schatten voraus. In der »Räuber«-Inszenierung von Hasko Weber im Berliner Ensemble im doppelten Sinne: Im Repertoire des Hauses am Schiffbauerdamm ist diese dilettantische Digest-Fassung des einst von Karge/Langhoff und Castorf an der Volksbühne ganz nah an der Gegenwart inszenierten Stückes ein Tiefpunkt. Zum Ausgleich bietet man in einer »Filmnacht« Peymanns Burgtheater-Inszenierung des »Wilhelm Tell« von 1989, nachdem schon, ebenfalls als Fernseh-Aufzeichnung, des Hausherrn Bochumer Inszenierung der »Hermannsschlacht« von 1983 gezeigt worden war, zum Vergleich, wie es hieß, mit den Interpretationen dieses Stücks von Heinrich von Kleist im Potsdamer Hans-Otto-Theater und in den Kammerspielen des Deutschen Theaters. Dabei schnitten diese jüngsten Versuche mit dem antinapoleonischen Agitationsdrama unvorteilhaft ab. Immerhin gab ihm Tobias Sosnika in Potsdam als Lehrstück über politische Ränkespiele und Kriegsgreuel eine klare Aussage im Gegensatz zu Tom Kühnels alberner Verlegung der eigentlich überflüssigen dramatischen Ausgrabung von Germaniens Wäldern in ein modernes Menschen-im-Hotel-Ambiente.

Womit wir bei Falk Richters Inszenierung von Tschechows »Möwe« in der Schaubühne wären, genauer: bei deren Anfang. Da wütet nämlich Mark Waschke als Kostja in furiosem Stakkato gegen alle Modemätzchen auf Berliner Bühnen. Das steht natürlich so nicht bei Tschechow, sondern ist dessen Antihelden vom Regisseur, der ja auch Hausautor am Lehniner Platz ist (sein Irak-bezüglicher US-kritischer Einakter »Palestine Hotel« läuft unter dem gleichen Dach), in den Mund gelegt, aber es paßt zu ihm. Schließlich ist dieser Kostja ausgezogen, das Theater zu erneuern, womit er allerdings kläglich scheitert. Wie letztlich alle in diesem Stück. Tschechow hat es eine Komödie genannt, und vielleicht ist es auch deshalb bei der Uraufführung in St. Petersburg 1896 durchgefallen, weil die pfeifenden und zischenden Zuschauer sich in ihrer Erwartung an diesen Gattungsbegriff getäuscht sahen. Denn eigentlich ist »Die Möwe« eine Tragödie, und so läßt Falk Richter auch spielen. Er nimmt alle Figuren ernst, was heute keineswegs mehr selbstverständlich ist.

Wenn Tschechow wieder häufig gespielt wird, liegt es wohl auch daran, daß seine Bühnengestalten in ihrer Lethargie und Ausweglosigkeit dem Zeitgefühl sehr nah sind. Die Arkadina, ebenso erfolgreiche wie oberflächliche Schauspielerin, hätte auch in unserer Partygesellschaft einen Platz. In auffälliger Kleidung und mit hochtoupierter Frisur macht sie (Sylvana Krappatsch) aus jedem Satz einen Auftritt und verachtet ihren so ganz anderen Sohn Kostja. Das schleudert sie ihm auch ins Gesicht, um in wenigen Momenten doch auch so etwas wie Mutterliebe zu zeigen. Als sie ihren Geliebten Trigorin (André Jung) zu verlieren droht, ist sie noch einmal echt in ihrer Verzweiflung.

Dem Erfolgsschriftsteller Trigorin glaubt man in der Szene mit Nina (Yvon Jansen) den Karriereüberdruß und seine Liebe zu diesem jungen Mädchen, von dem er sich einen neuen Lebensimpuls erhofft. Freilich macht Nina, die von Kostja geliebt wird und in dessen verunglücktem dramatischen Versuch ihre erste Rolle spielte, dem berühmten Gast auf dem Landgut von Arkadinas Bruder unübersehbar schöne Augen. Man könnte vermuten, daß sie sich von ihm nur Unterstützung erhofft bei der Erfüllung ihres Traums, Schauspielerin zu werden. Das Ende wäre schon zu ahnen, wenn Trigorin ihr eine von Kostja geschossene Möwe als Motiv für eine neue Erzählung erklärt: »Es lebt ein Mädchen an einem See... Es liebt den See wie eine Möwe... Da kommt eines Tages ein Mann daher, sieht das Mädchen und richtet es zugrunde; bloß so, aus Langeweile...«

Als Trigorin zwei Jahre später mit der Arkadina auf das Gut zurückkehrt, kann er sich schon nicht mehr erinnern, daß er einst den Gutsverwalter gebeten hat, die Möwe auszustopfen. Heimlich kommt auch Nina, nun eine zweitklassige Provinzschauspielerin, noch einmal zurück und gesteht Kostja, der auch nur ein kaum beachteter Schreiberling wurde, daß sie Trigorin, obwohl er sie verließ, immer noch liebe. Worauf sich Kostja nach Zerreißen seiner Manuskripte erschießt.

Unglücklich, weil sie den Falschen lieben, sind hier alle: Polina (Karin Neuheuser), die von dem zynischen Arzt Dorn (Sylvester Groth) zurückgewiesen wird, und auch ihre Tochter Mascha (Jule Böwe). Anfangs von Lebensekel erfülltes koksendes Punkgirl, flüchtet sie dann aus unerwiderter Liebe zu Kostja in eine Vernunftehe mit dem Lehrer (Thomas Bading), den sie entsprechend mies behandelt. Gespielt wird auf einer kahlen Bühne (Katrin Hoffmann) vor einem Holzgitter. Man kann das Gefängnis assoziieren, in dem jeder steckt.

Mit hervorragenden Darstellern ein großer Theaterabend, wie er leider auf Berliner Bühnen selten geworden ist.

Erschienen in Ossietzky 24/2004