Rache

Walter Kaufmann

Mein Läuten verhallte drinnen im Haus – alles blieb still, niemand öffnete. Da stahl ich mich durch den Garten ums Haus herum. Hinter einem Fenster zur ebenen Erde lugte ein Gesicht, der Ausdruck verzerrt, drohend der Blick, das graue Haar zerwühlt bis in die Stirn. War er es überhaupt, war das mein lang vermißter australischer Freund, war es wirklich Frank Hardy, der Schriftstellerkollege von einst, der mich da mit wilden Gesten zu verscheuchen versuchte? Weg da, fort mit dir! Noch einmal ging ich zur Haustür, doch erst, als ich wieder geläutet und gewartet hatte, wurde die Tür einen Spalt weit geöffnet.

»Wer da?« hörte ich heiser rufen und blickte in die Mündung eines Gewehrs.

»Frank«, rief ich, »bist du des Wahnsinns! Schmeiß die Waffe weg.«

Das Gewehr im Anschlag, trat er nach vorn, machte einen zweiten Schritt auf mich zu – im Pyjama, obwohl es längst Mittag war, die Füße steckten in Pantoffeln, ein dunkler Dreitagebart ließ seine Wangen hohl erscheinen, den Kopf bewegte er wie ein Vogel.

»Du hier«, rief er, »du!«

Er ließ mich ins Haus, noch hielt er Abstand von mir, und erst als ich erfahren hatte, warum er am Fenster lauerte, begriff ich: Ich konnte von Glück sagen, nicht angeschossen worden zu sein.

»The loan sharks, those bloody sharks«, fluchte er, womit er die Geldverleiher meinte, die ihn bis aufs Bett und einen Stuhl ausgeplündert hatten. Keinen Schrank, nicht einmal die Regale hatten sie ihm gelassen. Überall lagen Bücher verstreut.

»Ihre Rache«, sagte er zähneknirschend.

Zu unserer Zeit, damals vor Jahrzehnten, hatte er einmal beim Pferderennen in Caulfield das gesamte Honorar für seinen Bestseller »Macht ohne Ruhm« verspielt, dazu das Haus, in dem er wohnte – tatsächlich, zwischen einem Galopp-Rennen und dem nächsten hatte er sich und seine Familie obdachlos gemacht.

»Noch immer diese vierbeinigen Lotterien?« fragte ich.

»Total daneben – das war mal«, gab er heftig zurück.

Ich ließ ihn glauben, daß ich das glaubte. Andererseits – warum sollte er nicht tatsächlich mit dem Wetten Schluß gemacht haben.

»Das war mal«, hörte ich ihn wieder versichern. Wegen eines Buches, nur wegen eines Buches habe man ihm derart mitgespielt. »Ein Buch, in dem ich öffentlich gemacht habe, wie die Geldverleiher mit den Ärmsten der Armen umspringen. Ihnen bei der geringsten Säumigkeit alles, rein alles wegschleppen – sogar Rollstühle und Wickelkommoden. Sharks, bloody sharks! Und jetzt haben sie's mir gezeigt.«

»Und hattest selbst keine Schulden?«

Er sah mich an. »Wann hatte ich die nicht«, bekannte er. »Dies aber war ein Racheakt!«

Unsere Schritte hallten in den leeren Zimmern wieder – kein Teppich, und von den Möbeln waren ihm nur das Bett und ein Stuhl geblieben. Irgendwo stand ein offener Koffer, halbvoll mit Kleidung.

»Die Schulden hätten sie einem wie mir gestundet. Dies war nichts als Rache für das Buch.«

Er blickte wild.

»Und nun ist hier nichts mehr zu holen – außer meinem Kopf.«

Schon hatte er sich wieder mit dem Gewehr im Anschlag ans Fenster gestellt. Er schwieg verbissen, keinen Blick gönnte er mir mehr, selbst nicht, als ich zur Tür ging und Anstalten machte, das Haus zu verlassen.

»Leb wohl, Frank.«

Er schien das nicht gehört zu haben.

Oder wollte es nicht hören.

Erschienen in Ossietzky 3/2004