Neues vom Wegsehen

Monika Köhler

Wo spielt eigentlich das Stück? »In Hamburg natürlich«, antwortete die Autorin Dea Loher auf die Frage des Dramaturgen. Ihr Stück »Unschuld« wurde soeben im Hamburger Thalia-Theater uraufgeführt. Regie: Andreas Kriegenburg. Viele kleine, voneinander unabhängige Geschichten, die doch zusammenhängen. Geschichten vom Zusehen oder Wegsehen, von der Suche nach Glück, von verlorenen Utopien, vom Scheitern und vom Selbstmord.
Auf der Bühne zwei illegale Einwanderer aus dem Sudan. Hinter ihnen laufen zwei, die ihnen völlig gleichen, den auf einen Vorhang gespiegelten Strand entlang. Erkennen sie sich? Sie winken sich zu – eine absurde Slapstick-Nummer. Und sie beobachten, wie eine junge rothaarige Frau sich auszieht – in dieser Jahreszeit – und ins Wasser geht. Sie sehen und begreifen. Wollen helfen, dürfen nicht, denn: sie haben keine Papiere und malen sich aus, was mit ihnen bei Hamburger Behörden geschähe. Das Wegsehen – lebensnotwendig. Fadoul und Elisio wohnen in einem Abbruchhaus, einer Asbestruine, einem Selbstmörder-Hochhaus. Elisio (Christoph Bantzer), nur er kann schwimmen, fühlt eine Schuld, die ihn nicht schlafen läßt. Fadoul (Hans Löw), dem Leben zugewandt, findet etwas, eine alte Tüte, in der kein Abfall, sondern sehr viel Geld steckt.
Das blinde Mädchen mit dem Namen Absolut hat etwas verloren, einen Schirm und ein Buch in Blindenschrift: »Von der Unzuverlässigkeit der Welt«. Das einzige Werk, das die alternde Philosophin Ella nicht verbrannt hat wie ihre anderen Bücher, den großen Weltveränderungsentwurf, die utopische Gesellschaftstheorie –«verbrannt, bevor es andere tun, weil sie nichts mehr mit Ideen anfangen können«.
Das Mädchen Absolut lernt Fadoul kennen, der sich als von Gott gesandt fühlt, ja selbst als Gott, als Gott durch die Tüte. Er will, daß die Blinde, die ihr Geld im »Blauen Planeten« als Nackttänzerin verdient, mit Hilfe der Wissenschaft sehend wird. Die ständig betrunkene Philosophin wird vorgeführt in einem Glashaus, abgeschottet von der Welt – der Fernseher draußen erinnert sie an Demos, früher. Ihr Ehemann Helmut feilt verbissen an Ringen (um etwas Beständiges zu schaffen?), sieht nie auf, reagiert nicht auf ihr Lamento, ist genauso eingekapselt wie sie.
Fadoul und Elisio, die schwarzen Immigranten, die aus einem Land kommen, wo die Menschen »wie die Fliegen sterben«, sich nicht umbringen müssen, erleben in ihrem Abbruch-Hochhaus Selbstmorde. Zwei junge Männer springen – es ist wie ein Ausprobieren, nicht traurig, vorgeführt als Glanznummer, das Fliegen, das Ankommen. Sie haben Glück, weil sich Franz ihrer annimmt, der endlich einen Job gefunden hat als Leichenbestatter. Er wäscht die Toten hingebungsvoll in der kleinen Wohnung auf dem einzigen Bett – hat keinen Blick für Rosa, seine Frau, die ein Kind will. Der andere Störfaktor ist seine Schwiegermutter, Frau Zucker, die sich bei ihnen einquartiert. Sie hat Diabetes und nur noch ein Bein und einen Satz auf den Lippen: »Wenn ich ein Tankwart wäre, genügte eine Zigarette…« Und überall taucht Frau Habersatt auf, stellt sich als Mutter eines Täters vor, bittet um Vergebung für ihren Sohn, der sogar Gedichte schrieb. Doch sie ist Mutter von niemandem. Eine lächerliche Figur, die von Schuld spricht, weil sie Absolution ersehnt, nicht nur für sich.
Andreas Kriegenburg gelingt es, die Balance zu halten zwischen Tragik und Komik, die Ambivalenzen der Figuren zu zeigen und in mehr als drei Stunden Dauer nicht zu langweilen. Viele Szenen sind wie vom Stummfilm entlehnt, nie Klamauk. An Pina Bauschs Tanztheater denkt, wer den Chor der Überlebenden eines Amokläufers hört und sieht oder die Autofahrergemeinde, die warten muß und ungeduldig wird, weil einer springen will, von einer Brücke – und zu lange verharrt. »Das kann noch Stunden dauern, also spring doch!« Fadoul als Gott? Die Operation, die Licht schenken soll, mißlingt. Weil Absolut nicht glaubt, nicht betet, sagt Fadoul. Elisio erinnert sich an seine Zeit in einer dunklen Zelle: »Ich wollte, daß das Licht aufhört, daß die Farben aufhören, daß die Bilder aufhören«. Auch die Bilder von einer rothaarigen jungen Frau, die er nicht rettete, lassen ihn nicht los. In dem kleinen Zimmer findet Rosa auf dem Bett eine Wasserleiche, sie ist rothaarig wie sie, sie sieht aus wie sie. Rosa sieht sich selbst, erkennt sich. Der Zeitring ist geschlossen. Wir sehen die Namenlose, die Rosa ist, wie sie sich langsam auszieht am Strand und ins Wasser geht. Eine zerbrechende Stimme singt einen Blues, schreit: »Save me.«
Im selben Theater, auf derselben großen Bühne, als Koproduktion mit den Salzburger Festspielen Büchners »Woyzeck«. Regisseur Michael Thalheimer hat »Angst« vor dieser Figur. Zwangsläufig müssen die Zuschauer miterleben, wie er – erfolgreich – aus dieser Angst heraus Büchners Woyzeck umbringt, obwohl der als einziger übrig bleibt in seinem Gehirn-Gefängnis-Käfig. Thalheimer »möchte zwar nicht behaupten, daß es keine sozialen Unterschiede mehr gibt«. Aber: »Ich stelle ganz egoistisch die Behauptung auf, daß sie mich auf der Bühne nicht mehr interessieren.« Und so versetzt er seinen Woyzeck in einen luftleeren Stahlbunker, den die Mitspieler nur zögernd betreten. Zu recht, denn alle werden theaterblutig umgebracht, nicht nur Marie.
Woyzeck ist für Thalheimer der Terrorist Atta. Ein Täter, der das Recht des schwachen Stärkeren für sich in Anspruch nimmt. Die Poesie des Textes geht in grauenhafter 50er-Jahre-Schlagerberieselung unter, die ein hinzugedichteter En-tertainer präsentiert. So einer überlebt natürlich auch. Woyzeck als der neue Mensch, der sich rücksichtslos durchsetzt, nicht mehr Opfer. Ein Woyzeck 2010.
Thalia – so und so: das Theater des Jahres.

Erschienen in Ossietzky 22/2003