Alles auf Anfang

Anne Dessau

Ein leuchtender Herbsttag, Berlin-Schöneweide, Schnellerstraße 104. Im weiträumigen Foyer grüßt Ernst Busch den Besucher. Als lebensgroßer Pappkamerad und als »Büste« in Bronze. Ein rabenschwarz lackiertes Klavier nebst zerhackter Leiche ergänzt das Ambiente. Das bluttriefende Beil steckt noch in der Tastatur. Blut, markiert mittels roter Stoffbahnen, tropft aus den Leichenteilen. Daneben glänzt ein Lokus porzellanweiß, kein Deckel. Ankunft in der Hochschule für Schauspielkunst »Ernst Busch«.
Verabredung mit Angelika Waller, namhafte Schauspielerin im Lande Ehemals, heute Professorin in diesem Haus, dessen Lehrkräfte sie einstens durch die Aufnahmeprüfung rasseln ließen. Ich werde sie bei ihrer Arbeit mit den »Frischlingen« begleiten, vom ersten Testtag bis hin zum Intendantenvorsprechen. In loser Folge will ich vom Weh und Ach einer Gruppe junger Leute berichten, die sich die »Bretter, die die Welt bedeuten« erobern wollen. Komme, was da wolle.
Test-Tag. An diesem Morgen gleicht das Foyer einer Wartehalle mit Evakuierten. Etwa 70 junge Frauen und Männer sitzen stumm, reglos, mit Gepäckstücken zuhauf, als wären sie justament einer Naturkatastrophe entkommen. Die Typologie reicht vom Romeo bis zum Räuberhauptmann, von Antigone bis Gretchen. Mützen jeglicher Art, Afrolook und Pferdeschwanz, Pagenkopf oder Zottelmähne, mit und ohne Gel. Tätowierte, Gepiercte, Gefärbte und Naturbelassene, Krumme, Gerade, Selbstbewußte, Introvertierte, verknotete Subjekte auch. Manche der Kandidaten für das Hochamt Schauspiel sind erschöpft von schlaflos verbrachter Nacht, von langer Anreise. Denn die Hoffnungsvollen kommen aus allen Teilen Deutschlands, dito der Welt, wallfahren hierher zur Ausbildungsstätte mit internationalem Ruf, der »Busch«, gegründet vor 52 Jahren. Klangvolle Namen auf der Bühne, bei Film und Fernsehen kommen aus dieser Schule. Auch davon wird noch zu erzählen sein.
Von 700 bis 800 Bewerbern jährlich werden 25 bis 27 zugelassen. Bis zum Ende des Studiums wird, in Zwischenprüfungen, mehrmals die Spreu vom Weizen getrennt. Es verbleibt eine Gruppe, die hart arbeiten gelernt haben wird, Handwerk, Körper, Intellekt und emotionales Denken unermüdlich trainieren mußte, Disziplin als notwendig und hilfreich erkannt haben sollte, um gut gerüstet auf eben jenen Brettern, die die Welt bedeuten, bestehen zu können.
Probebühne. Ein kahler Raum, schwarz abgehängte Fenster, weiße Wände, Holzfußboden. Ein Tisch, pro Nase ein Stuhl. Sechs Jungen, zwei Mädchen sind für die Ausforschung bei Frau Professor Waller und der Sprecherzieherin Margot Dreves ausgewählt worden. Die Kandidaten müssen sich in zwei Rollen und einem Lied/Gedicht vorstellen. Umkleiden für den ersten Auftritt, Biographie mit möglichst wenig Worten. Die Zeit ist knapp bemessen. Angelika Waller gibt noch die »absoluten Verbote« für diesen Raum bekannt: Nicht rauchen, nicht spucken, nicht schießen, nicht onanieren! Alles auf Anfang.
Jens aus Senftenberg, eine Strittmatter-Figur, mit einem guten Rhythmus für Sprache, führt vor, wie er sich den Ruprecht (Kleists »Der zerbrochene Krug«) vorstellt: mehr brüllend als stimmgewaltig, mal lärmend, mal leise. Die Waller unterbricht: »Nicht soviel Dampf. Woher kommen Sie? Lausitz? Dann bitte noch einmal im Dialekt.« Das kann der sympathische Jens nicht. Er steckt fest im Vorgeprägten, Improvisation überfordert ihn. Wird seine Fixierung aufgelöst, bleibt nichts. »Danke, der Nächste.«
Felix aus Bremen. Er lispelt den sensiblen Trebjew aus Tschechows »Möwe«, skandiert den Text schulmeisterlich mit dem Zeigefinger und hat – außer des Dichters Worten – wenig mitzuteilen. Ihm folgt Ricardo, der genußvoll in Moritz Stiefel (Wedekinds »Frühlingserwachen«) eingetaucht ist, seine Körpersprache signalisiert jedoch heftig eine völlig gefangene Seele. Den Leib umklammernd mit Armen und Beinen, den Kopf im Schoß verborgen, bietet er ein Bild des Jammers, jedoch nicht als Figur, als Gestaltung des Moritz, sondern er selbst ist es, der da steht, Antwort und Hilfe suchend beim Dichter. Die Ausbildung zum Bühnenschauspieler sollte nicht zum therapeutischen Hilfsmittel werden, bemerken die Dozentinnen nach seinem Abgang. Weitere Darbietungen: Saint Just, gebrüllt mit Blähhals und rotem Kopf; Orlando säuselnd und flott; ein zuckender Beckmann. Die Mädchen sind schwach, verkitscht, sentimental. Jede/r von ihnen ruft Verzweiflung in die Welt, doch die Botschaften von Büchner, Shakespeare und Borchert schlagen kaum magische Funken zwischen Darsteller und Zuschauer, sie verzischen wie der nasse Docht einer Kerze.
Die Kämpfer sind ermattet, die Dozentinnen auch. Fazit: Keine Phantasie, zu glatt, kein Humor, der grimassiert: kein Raumgefühl, keine Körpersprache; zu privat, keine Figur entstand; sie lügt, plappert; er ist eitel, ergebnisorientiert – nichts entwickelt sich. Von acht Kandidaten erhalten sieben ein glattes »Nein«, einer wird zum zweiten Test geladen. Die Urteilsfindung wird begründet, besänftigend fügt man hinzu: Die Ansicht der Dozenten konnte sich nur aus der Befindlichkeit dieses einen Tages herleiten, wer weiterhin an sich glaubt, dem bleiben landesweit andere Ausbildungsmöglichkeiten. Scheinbar gefaßt, nehmen die jungen Menschen das Urteil an. »Cool sein« ist auch hier angesagt.
Frau Waller, Frau Dreves seufzen, hoffen auf den nächsten Test. Talente sind rar, ist ihre Erfahrung. Alles auf Anfang.

Erschienen in Ossietzky 21/2003